Ecritures vagabondes, créée à l'initiative de Monique Blin et aujourd'hui présidée par Mohamed Kacimi, est une association d'auteurs de théâtre née à la suite d'une résidence au Liban en avril 2000. Elle initie des chantiers et résidences d'écriture dans les pays du Sud pour favoriser le croisement et la découverte d'une nouvelle génération d'auteurs, ainsi que la circulation de leurs oeuvres. Elle reçoit le soutien du Ministère de la Culture (DMDTS, Drac Ile-de-France, CNL), de la SACD et de Beaumarchais. C'est en partenariat avec Ecritures vagabondes que le Centre culturel français de Damas a invité des auteurs et metteurs en scène venus du continent africain, du Canada et de France (Gustave Akakpo, Wissam Arbache, Philippe Ducros, Mohamed Kacimi, Olivier Py et Christian Siméon) et des auteurs et metteurs en scène vivant en Syrie (AI Yassiri Joumana, Al Dahabi Fares, Amre Sawah, Hakim Marzougui et Kanaan Ahmad). La résidence s'est déroulée à Alep en octobre et novembre 2004. Les textes issus de cette résidence ont fait l'objet de créations ou de mises en voix en Syrie et en France. Plusieurs seront publiés, notamment aux éditions Lansman.Extrait du livre :Extrait :La fille (au public) : Quatre heures à attendre qu'il franchisse les postes de contrôle. Père m'avait donné quelques noms de policiers à voir, mais il n'y avait pas moyen de savoir. L'inquiétude m'a un peu pris le ventre ; vous comprenez, son père, le frère de mon père, il prenait bien des risques avec ce qu'il écrivait ; on peut dire qu'il avait la langue dans d'autres poches que les siennes ; des poches qui s'en accommodaient mal ; alors, forcément un jour il a dû prendre la route, puis jamais il n'est revenu. Et voilà que son fils revient et met longtemps à venir dans le hall de l'aéroport qui se vidait de monde. Alors, bien sûr, l'inquiétude à grosses gouttes, elle n'était pas bien loin. Surtout que son fils, mon cousin, sa langue, je ne savais pas où il la gardait. S'il a comme son père la manie de ne pas la tenir ! Enfin ! Plus de peur que de mal - Dieu n'est pas petit - le voilà qui sort. "Dieu lui a donné de la beauté avec générosité" , je me dis, pendant qu'il me tend son sourire servi sur un bonjour. Et tout le reste a suivi. Il n'arrêtait pas de parler; dans le taxi, parler, parler, mon Dieu comme il parle ! Et encore et encore comme s'il voulait remplir toutes ces années loin d'ici. Il voulait tout savoir, du pays, de la famille, de moi. - Non, je ne suis pas mariée. "Les hommes sont-ils donc tous aveugles ici ?" qu'il m'a dit ; et moi j'ai ri comme si le rire était la seule parole que je connaissais. Longtemps que je n'avais pas ri comme ça. Et il insistait.