Sans crainte de la hauteur du moment venu (tout le monde finissant bien par y arriver), on naît puis on disparaît, placidait Michael Lonsdale. Exactement comme... mais sait-on ce qu'est la musique ? Allumée du rayon mobile de son déroulé qui est celui de notre attention (l'écouteur s'assied pour ne bouger plus qu'à peine, l'oeil de plus en plus vague lentement qui biaise), une diaphanéité de cathédrale qu'on ne voit ni ne touche, mais qui miraculeusement ainsi que dans l'air tient ensemble. Un échafaudage organisé mais impalpable qu'un déclic de résurrectine à la Raymond Roussel anime et en voiture Simone, c'est reparti pour une nouvelle naissance au fur de notre reconnaissance. Car cela d'un écho à l'autre jamais ne s'écoute une première fois. Quelque chose de profondément anti parménidien, par laquelle le non-être est et l'être n'est pas, avec ce mystère d'une composition qui existe et demeure et néanmoins, dans les intermittences de sa non exécution, à proprement parler n'a pas lieu. Mais nous en avons assez susurré, depuis cet autre mieux-disant avec son feu épars de pierreries. Et virevoltant comme les fées lucioles dans une gravure d'Arthur Rackham, ça reste là immarcescible signe en bloc au tréfonds, tel un gros pouce chromé de César qui se serait fait nymphette à l'état gazeux. Alors quoi ce disque (avec des swings on mettrait tout ''a la guitarra'' et roulez petit Bolling, dans une joliesse quadruplement gratteuse, boîte à rythmes en automatique entre Aranjuez et Django...), dont passe le dispensable agrément tel un petit train de plaisir au fond d'un Monet ? Justement ceci de compréhensible par qui pourra, dans cette fourbure entre rares à s'en soucier encore. Et c'est notre reste de vie qui vaudra possiblement la peine d'autres résonnements (homophonie méritant parfaitement la légion d'honneur du scrabble). (Gilles-Daniel Percet)