L'insupportable manie qu'ont les metteurs en scène de transposer les opéras historiques ou fantastiques en des temps modernes, défigure et dénature l'ouvrage symboliste et irréel de Rimsky-Korsakov, lui enlevant magie et transcendance. Le prince Vsévolod en pull de ski, finie la distanciation indispensable aux thèmes surnaturels ! Même Grichka, traître-ivrogne, figure quasi satanique, ne "passe" pas, s'il revêt blouson de cuir et cravate, en baffrant comme un malpropre. L'assaut des Tartares, rafales de kalachnikov, bastonnades, tatouages et cigarettes, tient plus du film d'horreur que de l'opéra. La résurrection et l'Au-delà salvateur, les "colonnes de feu flamboyantes" et les "carillons miraculeux" s'expriment mal avec une table de bois blanc, les embrassades de binoclards en complet-veston, les anoraks, cagoules et parapluies. La disparition et la réapparition de la mystérieuse cité se réduisent, au final, à un pique-nique sur une plage où la vierge Fevronia agonise dans l'écume près d'un simple baquet d'eau... Bien loin, le Parsifal russe ! Restent, évidemment, la musique et les voix, égales à celles qu'exige tout opéra russe ; et aussi les chaudes lumières et les moissons blondes du prologue, qui font croire à une suite... magique. Mais la suite... vous fait rester sur terre. Dommage. (Danielle Porte)