Les temps ont changé. Les choses également. Le monde est devenu une bête hurlante, un animal qui se rue de proie en proie, de blessure en blessure. Le sixième album de Radiohead paraît et bien sûr, il est bien plus qu'une collection de chansons. En 2003, Radiohead ne fait ni de la pop (ces chansons-là n'en sont pas), ni du rock, réducteur et hérétique. Non, Radiohead est un groupe qui se prend très au sérieux, expérimente avec son producteur (Nigel Godrich) et reflète comme personne les réalités du moment. Finalement aujourd'hui, le quintette emmené par Thom Yorke est devenu adulte, véritablement dérangeant, indispensable. Musicalement, le groupe prend toutes les libertés et fait mieux que recréer les styles psychédélique ou progressif. Radiohead s'invente désormais des paysages aux couleurs sourdes, aux perspectives sonores désordonnées, aux contours atrophiés. Noyées d'électronique marécageuse, de guitares filandreuses, de crissement rythmiques, tachées de synthés ancestraux, entrelardées de vocaux plaintifs montés d'un désespoir exploité mais sans règle, les quatorze compositions de "Hail To The Thief" constituent un tout indivisible, un trou noir béant dont émerge une poésie scabreuse aux bords caramélisés par le courage que confère le besoin viscéral d'être autre. Aucun répit n'est accordé. Les titres se suivent sans se ressembler et font appel à tous les instincts, raffinés mais également basique. À force de se scruter, Radiohead s'est trouvé une identité sans carte, au détour d'une cause encore plus vaine que les autres que Yorke a l'aplomb de chanter au plus grand nombre : un miracle. En passe de devenir l'un des cinq meilleurs de la planète, Radiohead est également le groupe le plus complexe, le moins docile. Un signe qu'au fond, tout n'est peut-être pas perdu.